LA VUELTA AL UNIVERSO

Bruno Marcos

Algunas quejas por el abandono del blog me hacen replantearme volver a él y a sus pequeños pensamientos.
A. aparece, momentos antes de ser deglutido y dotado de un poder muy peculiar. Ha tenido la astucia de colocarse en el foco del cuadro allí donde el horror vacui de los mass media recluta a los más despistados productores de algo. Muy simbólicamente se puso delante de una cámara a grabar a una cámara. Al final, el tautológico arte conceptual le ha servido para algo.
Le digo que está a punto de ser absorbido por la imagen que creó para sí mismo y me ataca con lo del blog, que es que yo quiero reducir -o ampliar- a todo bicho viviente a personaje.
Como buena víctima se resiste, incluso, a ser personaje literario. ¿Qué hay de malo en ello? Ya les gustaría a muchos. Y va y me dice: “he leído tus últimos blogs, ¿y esa nostalgia?”. ¿En qué mundo vivimos, señores, en el que la nostalgia es un sentimiento extraño por el cual se pregunta como si fuera más incómoda su irrupción en la cotidianeidad que la de la ira o el odio? En fin, que no tuve respuesta.
Dice que el OVNI piensa triunfar con una acción invasora de niños artistas banales, frescos, exóticos y desconocidos, que quedarán sellados de por vida con el marchamo extraterrestre. Está convencido de que lo lograrán por tratarse de una operación de marketing probada en un solo individuo. Yo creo que lo único que se propone es –será- gestionar la ansiedad. El mercado está lleno de ansiedad. ¿Qué quedará a cien, a mil años vista de estas aventuras? ¿Acaso personajes literarios? Pero, él me podría contestar como el de r., cuando le digo que su romanticismo por el libro, como objeto, le impide asomarse a las cosas más fascinantes que están ocurriendo ahora y que –según yo- son las que pasan en internet,: “...¿qué me importa a mí? –dice- ...que el libro no existirá dentro de cien años, para entonces, estaré criando malvas”. Yo le respondo: “Todos tus libros los llevarán no a una biblioteca sino a un museo, y no para leerlos sino para verlos, para mirarlos como una cosa rara que leía uno que además era de r.” Me acusa de ser más malo que Rastriello, el de los diarios.
Minutos más tarde subo y encuentro a una alumna en el pasillo y me dice que él la ha expulsado. Voy al aula, abro de golpe y le sorprendo con las manos en la masa: mi blog abierto, la ventanita de los comentarios también abierta, media frase escrita y los dedos en el aire, congelados por el susto. De pronto, entre inconscientes carcajadas, toda la distancia literaria recortada hasta desaparecer en brazos del espacio, toda la magia evaporada como en un acto de puro vitalismo que, incluso Heideggerianamente, nos devuelve al ser y al tiempo. ¿Sería, en nuestras pequeñas vidas cotidianas y estrafalarias, el -tan cacareado por mí- fin de la literatura,de todas las artes? Encontrarse el escritor y su comentarista en el mismo espacio y en el mismo tiempo: Dos hombres para decirse algo dando toda la vuelta al universo.